Потеря

Во мне все ещё звучит мелодия сна.

Эту мелодию на одной из улочек старого города исполняет уличный музыкант. Я стою рядом и, запрокинув голову, пытаюсь узреть куда исчезают звуки его саксофона. Пробиваясь сквозь шум и грохот нового дня те настигают тебя. Ты вздрагиваешь, озираешься по сторонам, не понимая откуда взялось ощущение потери. Хлопаешь себя по карманам, проверяя все ли в наличии: телефон.. ключи от дома…автомобиля… вздутое от карточек портмоне… Кажется, все на месте, даже часы на руке… ах да, часы…

Ты снова надел их на руку…словно время имеет смысл. Какое время они отсчитывают? Без меня? До встречи со мной?

Спохватившись, ты прижимаешь руку к груди. Там некогда билось сердце. Теперь там тишина. И пустота. В этой пустоте исчезают дни и минуты твоей жизни. Часы на твоём запястье бешено вращают стрелки. Время… это оно выдергивает тебя по утрам из тёплой постели, наспех запихивает в тебя бутерброды и гонит твой автомобиль по дороге. Это оно заставляет тебя выматываться за день, чтобы вечером поскорее свалить с ног. Это оно спозаранку суетливо гасит в твоей памяти ещё тлеющие угли сонных костров, дабы те не сеяли смуту и не мешали кружить тебя на тошнотворных каруселях обыденности. Занят. Некогда было расслышать гулкую пустоту в себе. А теперь в эту пустоту вползает тревога, угрожая поглотить тебя изнутри.

Прижимая ладонь к груди, ты в недоумении смотришь на циферблат своих дорогих часов.

«С часами или без» — так определяется счастье. У счастья нет времени. У счастья миг — бесконечность.

Кто-то теребит тебя за плечо: «Э-эй, что с тобой?» «Со мной ничего», — отвечаешь ты, съеживаясь от этого «ничего».

Мне пора. Иначе немудрено застрять тут навечно. Я с трудом передвигаю ноги — словно к тем подвешены громоздкие гири твоих курантов. Вот, наконец, и перекрёсток. Я оглядываюсь: музыкант исчез, но на опустевшей улице все ещё звучит тот осенний блюз.